Abril es una bala
atravesando el viento.
Una ráfaga audaz.
Alarido sin tiempo.
Es un camino abierto
trillado entre los pechos,
edificando soles,
comiendo versos.
Abril es libro abierto.
Un resplandor de luz,
la llama de un deseo...
bandera ondeando al aire,
mano en el pecho.
Abril es tirar piedras
o panfletos secretos
Abril es siempre hoy:
nuestro primer beso.
Elsa Báez
